Give me GAGA: Grosze Klappe 3
Trump treibts mit dem Traktor? Du liebes Kind, komm geh mit mir, gar schönen Scheiß erzähl ich dir. Schnall dich an, es weird wird.
Ph: Alfred Stieglitz (Wikimedia Commons); Annie Spratt /// design: Alexandra Timofeeva
Du willst also, dass ich mich beim Pinkeln hinsetze? Du willst, dass ich dein dreckiges Klo vor dem spritzenden Pisse mit meinem eigenen, heiligen Arsch schütze?? Dir sind die Drecksfließen an der Wand also wichtiger als mein Culus an dem du mich übrigens lecker Kuchen, den stopf ich mir gleich in die… Madame? Der gehört mir, nehmen Sie die Finger aus seinem Nasenloch! Madame?! Das Loch ist voll!! Wollen Sie uns alle umbringen?!!
God shave the Nasenhaare
Weil ich mach‘s sicher nicht. Und überhaupt, Mama hat’s ja immer schon gesagt: Jeder ist seines Glückes Prostituierte. Ahimè, wir rennen und schwitzen und lecken (Arsch, was sonst), und wenn wir für Fortuna töten müssen, dann Qui tollis peccata mundi. Weißt eh, ich blase ihm einen im Beichtstuhl, er vertritt mich dafür da oben. Lief ja ganz gut in den letzten zweitausend Jahren or so. Also außer Tod und Macht und Gier und so. Ah ja, da war was… War da was? Ich glaub wir müssen mehr Reels machen, der Scheiß wird sonst nicht geliket. Gloria in excelsis Instafame.
Ach schau, Trump vögelt den Rasentraktor, war ja auch Zeit ist Geld ist schmutzig ist gut mein Sohn, mach dir keine Sorgen, die Welt dreht sich weiter, nur bald ohne Parasiten. Ob das wir sind, die Parasiten? Guten Abend, gute Nacht, mit Rosen bedAUFSTEHEN!!! FRÜHSTÜCK, ZÄHNEPUTZEN, LÄCHELN! Immer lächeln! Verstanden?!! Die Welt darf keine Ahnung vom schwarzen Loch hinter deiner Fresse haben. Depressed? LÄCHELN! Suicidal? LÄCHELN! Zukunftsangst? LÄCHELN!!!!
Mein Sohn, was birgst du so bang dein Gesicht? –
Siehst, Vater, du den Weltuntergang nicht?
Weltuntergang? Pfff. Nur weil Elon eine weiße Katze streichelt, machst du dir schon in die Hose, ach mein Sohn, mein lieber kleiner Hurensohn. Madame! Ich warne Sie, sein Nasenloch ist meins deins, das sind doch alles Wohlstandskinder! Sie spielen Revolution, bis Papa die Miete zahlt. Ach was, freitags meinen wir‘s doch wirklich ernst! Donnerstags auch, besonders, wenn es um Israel geht. Haaalt stop, jetzt ja nichts falsches schreiben, gecancelt bevor berühmt, das wäre dann doch zu hilarious…
Ok jetzt im Ernst, nein, nicht im Detlef, sondern so richtig: Es mag sein, dass das Weltgeschehen absurder ist als früher (oder es gibt nur zu viele Newsticker…), in der Kultur ist Abstraktes aber fast Mangelware. Was waren die 20-er dagegen… Ich. Will. Mehr. Dada. GAGA! Give me more crazy shit!
Weißt du, warum uns das nicht gelingt, warum wir letztlich doch am Krassen, am Neuen, und Gewagtem scheitern? Deswegen:
Siamo figli della borghesia, Kinder des Bürgerlichen. La quintessenza dell’ipocresia. Verstehst du eh, weil du warst schon als Kind mit deinen Eltern immer in Italien. wa? Tschau, ääähm, due Pizza.. äähm.. Digga, shut up, du kannst kein Italienisch.
Fuck, Kulturtipp muss auch noch sein… All right, here goes: Da es ja nicht immer ein Film sein kann, hier mal was anderes: Gönn dir doch mal live Jazz. So richtig echten, rauchigen, verrückten Jazz in irgendeinem Keller. Wo? In unserer Jazz-Crème-de-la-crème habe ich die besten Locations gesammelt, get inspired and go. Ite missa est, mir fällt nix mehr ein. Ciao ciao.